tag:blogger.com,1999:blog-28816596382358157062024-03-04T21:18:38.379-08:00Stoned chickenAventuras y reflexiones de un tío bastante chalado y adicto, pero con corazón.Pablo Honeyhttp://www.blogger.com/profile/10048353988731868264noreply@blogger.comBlogger24125tag:blogger.com,1999:blog-2881659638235815706.post-63605909535517235322009-07-16T07:39:00.000-07:002009-07-16T07:41:48.653-07:00Un tipo común¿Te votaste? ¿Me votaste? Te felicito porque yo soy como vos, un tipo común: Yo me levanto temprano por las mañanas pero siempre engancho el tren lleno, con gente malhumorada y olores sin dueño y quejas sin respuestas. Y me subo al tren y viajo apretado porque soy un tipo común.<br /><br /><br />Mientras, voy escuchando las noticias, los periodistas hablan de la gripe porcina, pero no me preocupo porque como soy un tipo común se que si me enfermo a falta de la obra social que no tengo el hospital publico me a atender de maravilla con sus camas siempre disponibles, sus pasillos limpios y sus médicos bien pagos listos para darte el mejor tratamiento.<br /><br /><br />Así es que llego tarde al trabajo y pierdo la asistencia perfecta porque no tengo plata para arreglar el 147, pero todo bien porque soy un tipo común.<br /><br /><br />A la tarde tengo ganas de comer un pedazo de torta de chocolate y tomarme un capuchino y fumarme unos cigarrillos. Pero no tengo plata y me conformo con un café corto y le mangueo un cigarrillo a un señor que pasa, porque soy un tipo común.<br /><br /><br />A la noche llego a casa cansado pero feliz porque soy un tipo común. Y llego tarde porque había problemas en el cruce Maldonado y el tren demoró una hora más.<br /><br /><br />En la mesa esta el plato de la cena, un vaso y el tetrabrik de vino tinto. Pobre mi esposa, seguro se fue a dormir porque ella es una tipa común y debe estar cansada.<br /><br /><br />Mientras ceno prendo la tele y veo a Tinelli y me deleito con su humor repetitivo y la burla constante que hacen de todos los tipos comunes y el baile entre los chicos de 9 años, que parece re erótico, pero esta cuidado, porque al fin y al cabo Tinelli es como yo.<br /><br /><br />Dejo el plato en la pileta y me voy a mi habitación.<br /><br /><br />Y encuentro mi cama extraña: oh, mi mujer esta con otro teniendo relaciones… Pero todo bien, porque los tres somos gente común!<br /><p> </p><p><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; DISPLAY: block; HEIGHT: 150px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5359067985117153858" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtiyNhte3b4pCi81vmOumry_CVzbcTYYeryXI462cgEHj4k6uW3058B_-Gncti2iy-x9dOI5VdbvFSfTrzgV4C0DOM-Sm7_4-HCPfBTzt_4NvziWt28Eo5_825H9LNjpENqOPLFI9lPDg/s200/tren+en+horario+pico.jpg" /><br /></p>Pablo Honeyhttp://www.blogger.com/profile/10048353988731868264noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-2881659638235815706.post-73856799659070797922009-07-13T12:47:00.000-07:002009-07-13T12:57:53.282-07:00Una palabra<div></div><br /><div>Ya no leo “españolizantes” traducciones. Ya no leo. Prefiero vivir… y sinceramente que mala elección he hecho. </div><br /><div><br />Ya no estoy resguardado por la luz del velador y las páginas de un libro.</div><br /><div><br />¿Se nota mi miedo? </div><br /><div>Siempre lo supe. El primer día disfruté la intemperie, me gustaba dejarme llevar por la ola: iba con la gente a recitales, bares, muestras y todo tipo de eventos sociales. Aprendí a ser uno más y eso me arruinó. Quise ser normal, quise ser como los otros y eso mató al gorrión encerrado en mi alma. </div><br /><div><br />Debí permanecer en mi celda de libros y nicotina.</div><br /><div><br />Perdido ese refugio fabriqué otros; me oculté detrás de un par de gafas y un bigote: estos solo fueron obstáculos que interpuse al cariño que pude haber recibido.</div><br /><div><br />¿Qué ha sido de mi?</div><br /><div><br />Sólo soy un simio en la cima de una tercera Xanadú, literaria esta vez, y más real que sus antecesoras. Y por supuesto, sin amor, como ellas.</div><br /><div><br />Alguien dijo sobre mi una vez: “modelar era su afición, pero sólo quería un par de bellas piernas que hicieran menos angustiante su soledad”<br />Nunca creí en mis pensamientos ¿cómo voy a creer en los de otro?</div><br /><div><br />Mi riqueza es mi ruina: estoy lleno de recuerdos que moran en mi como okupas, agriando mi vida cada día un poco más.</div><br /><div><br />Afuera siguen las luces y los colores. Pero aquí, aquí no hay licor que endulce mi corazón y embote mis sentidos.</div><br /><div><br />Este capullo de rosa ya marchito perece bajo una sombra extraña y detestable; perece bajo lo que tanto odió en sus comienzos, cuando el sol ardía en su pecho y el mundo se dejaba escribir.<br />Este capullo de rosa cree en las palabras y concuerda con Orson Welles: hay en la vida de un hombre una palabra que lo explica todo, una palabra que impacta en él en los días cruciales y que rastrea por doquier a lo largo de su vida… una palabra que nunca escuché… la única que merece la tapa de un diario…</div><div> </div><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; DISPLAY: block; HEIGHT: 134px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5358034134606354994" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnXbBCJ3vxgc5ZII_uX5Gw1NWGX9bTrhfQxpnT4TugW0xMQVlGb3JjaaKFYf41Yq1XDKz0FXstdKE1cDSIaBzdfbBBKRaIb53nJdPq83fDuqyKPoKCShtd8QXnVauXxBXGYgNqu_NTFW0/s200/rosebud.jpg" /><a href="http://www.blogs.clarin/beodos">www.blogs.clarin/beodos</a><br /><div></div>Pablo Honeyhttp://www.blogger.com/profile/10048353988731868264noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2881659638235815706.post-33312347981989681652009-02-11T13:07:00.000-08:002009-02-11T13:13:38.831-08:00Telo Telo Telo<div><br />Solía ser habitué de esos recintos pero hacía tiempo que no los visitaba. Entre mi ascetismo y la reclusión forzada a la que me tenían sometido los tíos de la mafia <span style="color:#3366ff;">franco</span>-alemana, no era mucho lo que podía hacer por aquellos días.</div><div><br />Pero la soledad pudo más y como embriagarme podía nublar mis sentidos decidí volver a telefonear a aquella promotora tan bonita. <span style="color:#ffcc00;">Sus pantalones ceñidos a la cintura siempre eran una linda imagen parar las noches de invierno… y las de verano también.</span></div><div><br />Me pidió que la pasara a buscar por su casa en San Telmo. </div><div><br /><span style="color:#ff0000;">Muy mala idea.<br /></span><br />Ninguno de nosotros tenía ganas de caminar y terminamos en el hotel -<span style="color:#ffcccc;">TELO</span> como le dicen aquí, más próximo: Curucaiba´s Pleasure.<br />Pronto comprendí que no solo el nombre era ochentoso…. Las instalaciones también.</div><div><br />Al entrar a la habitación mi chica notó dos cosas: el feo color de las paredes. Ella pensó que era pintura amarilla pero yo le advertí que no se confiara… solo era dejadez.</div><div><br />Lo segundo, y más llamativo fue un artefacto que había en un rincón. <span style="color:#ffff99;">Una silla con múltiples brazos y almohadillas adosadas. </span></div><div><br />En mi vida había visto algo así… </div><div><br />Ella tampoco…</div><div><br />Y eso que es promotora…</div><div><br />Me miró consternada… Entendí su mirada…. La silla <span style="color:#ffff99;"><em>araña </em></span>llamémosle, le daba a la habitación un look como de sala de operaciones… o de un lugar donde se practican abortos.<br /><br />Stephanie me miraba con miedo. Me la imaginé preguntándome: <span style="color:#99ffff;">¿Me vas a dar con una motosierra sobre ella?</span></div><div><br />Me acerqué y le atornillé un beso francés. Aquella mala habitación no iba a arruinar mi noche con esa beldad, necesitaba relajarme.</div><div><br />Pero lo próximo que vi siguió continuó con la serie de sucesos desastrosos. La cama estaba desecha.</div><div><br />Además era un vejestorio de madera cuarteada con espejos astillados en el respaldar.</div><div><br /><span style="color:#993300;">Agggggggh! <span style="color:#ff6600;">Un asco</span>.<br /></span><br />Enloquecido tomé el intercomunicador y espere a que me atendieran mientras echaba un vistazo a un diminuto aviso del costado. Se ofrecía un servicio de habitación al que se le podía pedir varias cosas: <em>Bebidas, juguetes, condones…</em></div><div><br />La risa me ganó… y me olvide de la silla “araña”, la cama rota y desecha y el color vomito de las paredes.</div><div><br />-Hola tío… me mandas un vibrador y alguna otra cosita divertida a mi habitación… si… la 14</div><div><br />…Ah… y unos sándwiches…. Mi chica ha tenido una idea medio extravagante… </div><div><br />…SI…seguro… todo con cuidado…</div><div><br />…dime chaval… caramelos lipo tienes? Si… los redondos que parecen una bolita… esos mismos…</div><div><br />-Que te ocurre? Ya deja de jugar con eso… este lugar me da miedo y tu divirtiéndote.- sollozo Stephanie-</div><div><br /><span style="color:#999999;">(el sexo por el momento no me importaba, había encontrado algo mejor, jaja)</span></div><div><br />-…si… y agrégale a eso dos Playmovil… uno rojo y otro azul… si puede ser uno de bombero…</div><div><br />-Ya basta!-grito ella… gritar ahí…-</div><div><br />-…y la PLAYBOY 27 –dije bien alto- en la que salió Pamela David… porque con esta me muero de hambre y si no me motivo…</div><div><br />…Gracias… has sido muy amable señor recepcionista… de hecho… no quiere venirse usted también?... ya que fue tan paciente con nosotros…<br /><br />Y así terminó mi noche de regreso a los <span style="color:#ffcc99;">TELOS</span>. Aunque por un tiempo va a ser la única.</div><div><br />Al salir le dije al encargado que aquello era una letrina, lo más deplorable que había visto en años:</div><div><br />-Un cogedero de viejos… ideal para venirse aquí después de ver una de Woody Allen y tomarse un Martini con tu amante teñida y celulítica… yo que ustedes reformaría todo el edificio y lo utilizaría como un geriátrico… </div><div><br />… Ah, pero ni modo vendan la silla “araña”… seguro que algún uso medico le pueden encontrar en el geriátrico…</div><div> </div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5301649992607098626" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbuC83rMY-eYoxXxKXcCECtuuovlUVjmry0WlfMEPDEfHOdMSClGQXMlQML3z9V9lKSDx-LGQhc3W_5nDz4vqEQqFkTFbVsnGTlD70-NTrCpoYYzJggqgB5t1JHVWpq-zQtOCh_OChtVE/s200/preserva.jpg" border="0" />Pablo Honeyhttp://www.blogger.com/profile/10048353988731868264noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2881659638235815706.post-72683558668060182962009-02-09T06:41:00.000-08:002009-02-09T06:44:38.978-08:00Shedona Hushyis (2)Toda la perorata de Pablo Honey era un tejido de fino hilar que yo no alcanzaba a ver y que sus explicaciones no hacían más que enturbiar o acomplejar su entendimiento. <div><br />-Pero, tío porque me cuentas todo esto? Que tiene que ver TU historia con Shedona y con la mafia.</div><div><br /><span style="color:#ffff66;">-Fácil es verlo solo que de tan simple se oculta a los ojos…</span></div><div><br />Acostumbrado a hablar con gente de la noche, poetas y drugdealers, no podía comprender el secreto lenguaje que manejaba Pablo Honey, sus expresiones tan barrocas solo conducían a una charla unidireccional y bizantina. </div><div><br />Como el incesante goteo de una canilla, su discurso lentamente trabajo sobre mi mente hasta que erosionó mis trabas mentales y pude entender el quid de la cuestión.</div><div><br />Shedona era una mujer bella e inteligente –pero no tan inteligente como Pablo Honey había presupuesto- y eso atraía a cualquier ser humano: niño, anciano, joven, mujer. Ese poder y su necesidad de probarlo todo la había conducido por caminos que otros nunca hubieran atravesado o a los que les costaría muchos más que veinticuatro años para llegar.</div><div><br />Es así que Shedona estuvo con un assadin de 40 años con el que experimento más de lo mismo: aunque para los ojos ciegos de ella era otra experiencia y otro saber. Como siempre de esa experiencia no aprendió nada puesto que de ese encuentro quedó prendada a los intereses del espurio grupo que el assadin manejaba. Un grupo vinculado con la trata de blanca pero también con el ocultismo.<br /><br /><em>Encuentros secretos celebrados en castillos antiguos de la zona de Montmartre, pero también en regiones más australes… La propagación de un poder que solo tenía a la droga, fundamentalmente el Mezcal o la yerba de diablo, como conductores de experiencias proveedoras de poder.</em></div><div><br /><em>Pablo Honey habló de orgías y de invocaciones. Yo solo paré mis oídos en las orgías… no creía en las invocaciones…</em> </div><div> </div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5300808095897803362" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 144px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiSWKcFdquxSFeIeNh52DUTOkzgBUy_nPRYnHq9fbwqipRuVr-FGGTpOn9upkHUqVfTbDHf-9UEwWqT11z9YEgEJ2aXBOdut93aZbV42GtvTC4VBt63kSydssVUyER055yNqnxCW1o55g/s200/inscripciones.jpg" border="0" />Pablo Honeyhttp://www.blogger.com/profile/10048353988731868264noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2881659638235815706.post-79015012006388938642009-02-08T05:22:00.000-08:002009-02-08T05:28:34.845-08:00Shedona Hushyis o donde Pablo Honey revela que los niños buenos siempre ríen al final<div></div><br /><div><span style="color:#ffcccc;">Ella estaba encantada con él.</span> Pero ambos, sobre todo <span style="color:#ffff66;">Pablo Honey</span>, siempre dado a sus pensamientos taciturnos y existencialistas, sabían que eso iba a durar poco; más aún: él sabía que los encuentros se prolongarían por poco tiempo y que el desenlace sería confuso y estúpido, es decir, humano. Por eso, me contó, decidió ficcionalizar su realidad, y adornar aquellos lugares de su existencia que hasta entonces permanecían <em>grises.</em></div><br /><div><br />Así que empleo todas sus armas en ser otro. Se compró un historial de conquistas sexuales y hasta invento novias y romances que nunca había tenido. Y cuando eso no fue suficiente enfermó a su padre y le arrojó en un hospital. Y cuando eso no fue suficiente fingió estar confundido, arrepentido y dolido.</div><br /><div><br />Y finalmente desistió del intento pues se dio cuenta que la maldad ya no habitaba más en su corazón. Pero matar una vaca para comerla sigue siendo sangriento por más que el objetivo sea darle de comer a sus hijos.<br />Pero Pablo Honey ahora ríe. Ríe porque sabe que aprendió mucho de Shedona Hushyis, pero no así ella de él. <span style="color:#3366ff;">Ella, la tramposa, fue engañada</span>. Y herida mortalmente. Y en esa herida Pablo Honey vio su defecto más grande: su orgullo, la amatista que no se deja tocar y que arde con pasión. La misma pasión se ira devorando su humanidad. <span style="color:#ffff66;">La misma pasión que un día la pondrá en un lugar del que ya no podrá salir jamás. La misma pasión que ya la puso en un lugar del que no sale: la repetitiva rutina de fotocopiadora que ejecuta una y otra vez al encarar un nuevo encuentro, como si ese fuese diferente a los demás, pero se olvida que hay algo que siempre se repite</span>. <span style="color:#3366ff;">Siempre es ella y su insaciable apetito, que bien sabe nunca se saciará, y siempre es otra persona presta a ser descubierta, que bien sabe nunca descubrirá.</span></div><br /><div><br />Lesbianas, Carroñeros, Alfiles, Criminales, Estafadores, Cafishos, Colones… toda la gente que conoció Pablo Honey con ella, que tan solo le enseñó una cosa: La hipocresía es bien real, tan real que puedes llegar a creer que has encontrado un lugar entre ellos. Que has abrazado amistad y fraternidad cuando solo has encontrado sometimiento a la reina del círculo polar.</div><br /><div><br /><span style="color:#ffff66;">Pablo Honey me enseñó. A Pablo Honey le gusta enseñar, no cambiar. Aborrece cambiar. No así mutar. El mutar, según él, es una clase más sutil y refinada de cambio en donde la persona no pierde su esencia y aprende de la situación para volverse mejor… o peor.</span></div><br /><div><br /><span style="color:#ffff66;">Pablo Honey dice que ha mutado diversas veces y que eso le agrada y le parece lo mejor de él. Porque eso le permite enseñar a los demás; demostrarles sus errores y que ellos mismos decidan optar o no por una mutación. Pero es importante que la mutación siempre los tenga a ellos mismos como base y no a Pablo Honey o a otra persona. </span></div><br /><div><br /><span style="color:#ffff66;">-Nadie debería cambiar por una persona, sino por uno mismo</span>.</div><br /><div><br />Con todo dice que hay una sola cosa que lo entristece o lo llena de pena. Que Shedona Hushyis no aprendió nada. Que devorada por su orgullo pretende que es perfecta y que sus errores son bellos por ser naturales y no deben ser modificados. </div><br /><div><br />Pablo Honey dice que en el fondo Shedona Hushyis es muy insegura y que pudiendo descansar en el calmo lecho de un río elije arrojarse una y otra vez a la violenta corriente tan solo porque no ha aprendido a ver. Sus ojos perdieron la visión hace rato… posiblemente cuando dejó la infancia, momento en el que el ser humano comienza su lento camino hacia la estupidez y la cobardía.</div><br /><div><br />Le pregunte si no se sentía mal por haber tejido toda esa farsa.</div><br /><div><br />-No, la disfrute y en ningún momento me sentí culpable, porque quien roba a otro lado tiene cien años de perdón. Por otro lado <span style="color:#ffff66;">mi acercamiento a Shedona Hushyis siempre tuvo el fin último de que ella volviera a ver y por lo menos aprendiera para otra ocasión. Transitar el mal camino nos hace aprender.</span></div><br /><div><br />-y ella…?</div><br /><div><br />-<span style="color:#999999;">No aprendió… Y lo peor de todo es que odiando la rutina, lo que hace con su accionar es tejerse una rutina contra el aburrimiento de la que no escapa.</span></div><br /><div><br />-Pero… donde esta ahora? Q hace???</div><br /><div><br />-<span style="color:#cccccc;">…. </span>–lo vi levemente triste, como asumiendo una derrota que no le correspondía-</div><br /><div><br />-Se murió…</div><br /><div><br />-Se murió? Digo… esta enterrada y todo eso…?</div><br /><div><br />-<span style="color:#ffff33;">Simplemente se murió</span>…<span style="color:#c0c0c0;"> Shedona ya no existe más…</span></div><br /><div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5300417646318467442" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 133px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVYRBjouisWQNFNkmDFwRa9mIJvm6mEl-4EO_KyKuHhnM4UQEqv70xyIyb66Jwdjcjt1CGNkWb87tbH6ykMF6YuhVZGOyq09tg6DioEgPHK3fdr0mbVlz3mJa7OCYkZfavPO8Oeu3EABw/s200/muerte.jpg" border="0" /></div>Pablo Honeyhttp://www.blogger.com/profile/10048353988731868264noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2881659638235815706.post-64599411381394035782009-02-06T12:06:00.000-08:002009-02-06T12:11:48.424-08:00Sin...<div><div>Me quedé sin <span style="color:#33ccff;">disckman</span></div><div><br />Me quedé sin <span style="color:#009900;">Merca<br /></span><br />Me quedé sin mi <span style="color:#ffff00;">paz</span></div><br /><div><br />Conflictuado y aburrido ya no concurrí más al gimnasio. La rutina de maquinas con sus nombres en jeroglíficos, los acechantes ojos de los onanistas megalómanos y las deprimentes directivas de <em>Febien</em> asfixiaron mi ego. </div><div><br />La última vez que concurrí la <em>prensa militar</em> se quebró y me dañé un tendón. A unos cuantos pasos Fido contenía una risa y no pude evitar pensar en un desperfecto provocado a propósito. </div><div><br />Ayer lo vi a <span style="color:#ffff00;">Pablo Honey</span>. Más taciturno que nunca intercambio pocas palabras conmigo y me aconsejo que volviera a viajar. Le dije que eso ya era imposible: </div><div><br />-La señora que limpia por la tarde me mira de reojo, el boletero del subte enfatiza sus gestos al entregarme el boleto, Tito el almacenero me da vuelto de más… </div><div><br />-<span style="color:#999999;">y entonces…-</span>dijo Pablo Honey como en una exhalación meditabunda </div><div><br /><span style="color:#666600;">-… vos lo sabias?</span> </div><div><br />Asintió </div><div><br />-Lo de la mafia? Si… acordate de <span style="color:#66ffff;">Shedona Hushyis… </span></div><div><br />Verdad! En alguna de nuestras salidas en el tiempo de <em>M.D.D.</em> ( mientras duro el disckman), el me había contado algo de una tal <span style="color:#33ffff;">Shedona Husyis</span>, pero yo no recordaba exactamente que de importante debía de tener esa chica para mi. </div><div><br />-Ella tenía muchos contactos. Y estaba al tanto de la mafia de los…. mejor no nombrarlos… pero es la misma que te sigue a vos… </div><div><br />-Seguro? –pregunte aterido de miedo </div><div><br />-Veamos… <span style="color:#666666;">últimamente viste algún animal muerto cerca de tu casa o perdiste algún animal...?</span> </div><div><br /><span style="color:#c0c0c0;">Un flujo de saliva espeso y lento atravesó mi garganta mientras mi cabeza se inclinaba dos veces para aseverar los dichos de Pablo Honey…</span></div><br /><div></div><br /><div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5299778814302411858" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 134px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhI2J3NYXb1lQkVaZn_vJ3f7mxkTtzKPkOTtac6QOQZVLnerjkkn9DHqiOBylvLlER8WX4iIz-eP3VVvzKroxSGVdq9wzgKiGgq1rD8BJD_ozowbZephZu164abL8OWjdThMVCLPdrz8Os/s200/cabeza+de+paloma.jpg" border="0" /></div></div>Pablo Honeyhttp://www.blogger.com/profile/10048353988731868264noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2881659638235815706.post-17498317482835661992009-02-05T04:51:00.000-08:002009-02-05T04:53:41.996-08:00Adeus à alegría<div>Las llamadas no cesan</div><div><br />La angustia tampoco</div><div><br />Merca y Frula a mi alrededor, acercándose con su animal inocencia… pero solo logrando confundirme más y alejarme de la paz interior que tiempo atrás poseí.</div><div><br />Nada calma mi angustia espiritual y el miedo aborda mi cuerpo. </div><div><br />“Si./las heridas son/el mejor manuscrito”*</div><div><br />¿A dónde ir en esta hora de cielos grises y crayones de estiércol?</div><div><br />Mi vida se desvanece en un anticuario podrido de turistas y mi lengua se acicala bajo un manual de estilo en oferta.<br /><br />Pierdo fuerza y sentido de todo lo que he sido, soy o podría haber llegado a ser.</div><div><br />La mafia sigue allí afuera reclamando algo que no recuerdo haber dicho. </div><div><br />Todo parece indicar que el escarmiento llegará y en su peor forma. Y luego de haber minado mi conciencia y mi vitalidad ¿Cómo responderé a semejante ataque?</div><div><br />Flojas y escasas son las fuerzas que yacen en mi. Pero las pondré todas a disposición de mi más sincero sueño…<br /><br />Me iré a dormir esperando que mañana, mágicamente, todo esto deje de existir y mis palabras carezcan de sentido… y que ninguna mafia de franco-anglosajones esté tras una de mis tantas farsas…<br /></div><div></div><br /><div></div><br /><div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5299295513814112178" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 117px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1eBkQVFNu939_zv-NCL-aqVAC0F_Xa5XCFHQBaIQowJUA72vFf6Fx0XU1Av5oHUP1IVKMgn9MbPPHliJAZQYH9tVRuvVOCD_XZ6Hld_ZLsy9zUiRcSc-czK-1YGPYa2dOKuMFiYq0_s0/s200/mafia+francesa.jpg" border="0" /><br />*Gironsiglos, Lahitte Ana Emilia, editorial Calíope, Córdoba, 2005.</div><br /><div></div>Pablo Honeyhttp://www.blogger.com/profile/10048353988731868264noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2881659638235815706.post-84651338137576885482009-02-04T05:31:00.000-08:002009-02-04T05:38:20.105-08:00En donde el narrador cuenta como Faits divers hicieron que su vida cambiara de rumbo<div align="center"><br /></div><div align="justify"><br />La paz habita en mi; ser su morada me produce regocijo y alegra a mis allegados pero algo desde hace días algo se agita en mi y turba mis pensamientos.</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><br />La eternidad se desvanece de mis manos y comienzo a sentir los peligros de la sinceridad y la meditación. </div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><br />Me he topado con gente orgullosa, necia y desalmada y pretendiendo compartir momentos de algarabía solo he logrado introducirme en una senda peligrosa y claustrofóbica.</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><br />El modo en que llevé adelante mis averiguaciones en el bar <span style="color:#3366ff;">Les prostituées ne sont pas ici</span> ha tenido efectos secundarios, y nunca deseados, que prometen acortar mi existencia.</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><br />Y es ahí donde dejo de ser morada de la paz y solo el miedo promete henchirme.</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><br />Pablo Honey ha desaparecido. Al regreso de mi viaje espiritual tuvimos un fugaz encuentro y solo platicamos unas pocas palabras. A modo de profecía me advirtió de confiar ciegamente en los demás y dijo que no nos íbamos a ver por un tiempo.</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><br />-Tengo que estudiar- me espetó con el ánimo cansino y sus anteojos de San Telmo</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><br />¿Me habrá mentido?</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><br />Mis únicas compañías son mis mascotas: <span style="color:#33cc00;">Merca</span> y <span style="color:#ff6600;">Frula</span>. </div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><br />Pero de nada me sirven. <span style="color:#33cc00;">Merca</span>, un caniche toy, se la pasa todo el día recostado y solo se me acerca cuando tiene hambre. Ayer se puso muy alterado cuando recibí la llamada…</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><br />En tanto que <span style="color:#ff6600;">Frula</span> se refriega todo el día contra mis piernas… o contra cualquier cosa dura que encuentre por ahí…</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><br />La llamada…</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><br />Estaba meditando apaciblemente… teniendo una charla nirvanesca con Buda cuando el ring-ring de mi anticuado teléfono rajó con su alarido mi apacible <span style="color:#ffff00;">OM</span> <span style="color:#ffff99;">de río manso del amazonas.</span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><br />La quietud y la paz aún se guarecían en mi y mi mente en blanco, mi no ser, nada malo auguraban en ese mundo tan lindo pletórico de alegría y almidonado.</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><br />Del otro lado del teléfono una voz diáfana y oscura espetó: <span style="color:#3366ff;">où est-elle, la drogue que tu as promise ?</span> </div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><br />Reconocí el francés pero obviamente no su significado, aunque la palabra drogue me resultaba extrañamente familiar…</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><br />A continuación la vos se puso más agresiva y comenzó a gritar con vehemencia. <span style="color:#33cc00;">Merca</span> y <span style="color:#ff6600;">Frula</span> parecieron sentir las malas vibraciones y corrían alocadamente por la habitación persiguiéndose y perturbando a los vecinos con sus ladridos y maullidos.</div><div align="center"><br /></div><div align="center"></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5298935255124424290" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 196px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWaRV3hgNTh-PeFs_5jVmcU8728D5UDb0p_f4StuuAdPtdcrhpqloKXsoVZRTtnLyYFAJUar1NkVNR1g5pw2AhmJmsMWaq4V-K-aQix9GTbnC2hgiwK2_zitIY2I_nnQ9xbjYaeipAAhE/s200/perro+drogado.bmp" border="0" /> **************<span style="color:#33cc00;">Merca</span> en su mejor epoca**************Pablo Honeyhttp://www.blogger.com/profile/10048353988731868264noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2881659638235815706.post-74222187039696737182009-02-03T06:25:00.000-08:002009-02-03T06:38:21.446-08:00Les prostituées ne sont pas ici<div><div><div><div><br /><div>Ya os he dicho que no entiendo ni jota del francés ni del alemán, de modo que me molestaba sobremanera cuando mi chica se reía al entrar al bar <em><span style="color:#3366ff;">Les prostituées ne sont pas ici</span></em>. Nunca quiso decirme cuál era el motivo de su jaleo pero yo siempre supuse que un sentido oculto se hallaba detrás de ese mejunje que es el francés y su pacatería de circo. </div><div><br />Puesto que iniciando mí viaje espiritual no solo me distancie de mis pagos sino también de ella, me he quedado con la duda. Por eso, ayer por la noche me dirigí al antro de <em>Cabrera 4393</em> dispuesto a saciar mi sed de saber. Solo la de saber…</div><div><br />Es cierto que bebí… ya sé que no debería hacerlo puesto que ahora soy un asceta pero fue solo como táctica para ganar la confianza del mozo. De modo que esta vez me contuve de saborear ese rico apple absinta, solo bebí un par de <span style="color:#33ff33;">Long Island Iced Tea</span>.</div><div><br />-Y dime tío, ¿de que la va el nombre de este antro?</div><div><br />-Por noche atiendo 200 personas, sirvo tragos, y cambio… cosas de diversa índole con los clientes y las chicas… pero sos el primer <span style="color:#ff0000;">zanguango al que se le ocurre preguntar eso! NO podes venir a tomar, bailar y divertirte como los demás? Que carajo importa el nombre que tiene!</span> <span style="color:#ff9900;">Además ni lo sé.</span></div><div><br /><span style="color:#ffff33;">Om</span><br /><br /><span style="color:#ffff00;">Om</span></div><div><br /><span style="color:#ffff66;">Om</span></div><div><br />Ganas de reventarle todo lo que se llama cara a ese tío no me faltaban, pero como estaba decidido a conocer el trasfondo de todo eso, recite mi mantra y encaré a otro mozo.</div><div><br />Primero me miro como si fuera afeminado, luego, cruzándose de brazos, por sobre su pecho inflado gracias a grandes dosis de <em><span style="color:#ffffff;">PAPAS</span></em> me dijo que desconocía el origen del nombre del bar…</div><div><br />-Yo no sé de esas cosas (por el acento parecía un indio analfabeto –mis respetos a la comunidad Wichi: sayonara… o whatever…-)</div><div><br />Desorientado y triste tuve ganas de machacarme con dos buenos vasos puros de Absinta, pero por suerte vislumbre a un anciano trajeado, sentado en el piso superior. La presencia senil en ese antro solo podía indicar dos cosas: o era un viejo verde esperando a su “golosina” o era el dueño…</div><div><br />A pocos pasos del anciano dos moles de músculos, grandes consumidores de <span style="color:#ffffff;"><em>PAPA</em></span> también, me cerraron el paso. El abuelo me observo y con un gesto de su mirada supo apartarlos y marcar el camino de este humilde servidor.</div><div><br />No repetiré la cháchara ya antes citada. Lo cierto es que en un rapto de astucia decidí platicarle de temas de diversa índole, dándole a entender que era un empresario. Al final de la conversación me quedé con la sensación de que Monsieur Etienne me creyó un traficante de blanca… </div><br /><div>De verdad que no recuerdo bien… puesto que olvidándome de mi calidad de asceta bebí sin control, llevando adelante una charla desinteresada y teatral en donde dije cualquier cosa.</div><div><br />Pero lo bueno es que llegué al punto deseado y lo que recuerdo de eso es lo siguiente:</div><div><br />- <em>Oui… je…</em> compré este bar <em>un</em> 1930 pero no fui <em>Je</em> quien le dio ese <em>nom…</em><br />Un poco en francés y otro poco en un muy mal español pasó a contarme que el dueño original fue su tío y que este recinto llevaba por nombre algo así como <em><span style="color:#3366ff;">De Tout</span></em>. </div><div><br />La calle Cabrera de ese entonces estaba colmada de bares, fondas y pulperías de todo tipo cuyos escaparates ostentaban diferentes mercancías… Pero la más común eran las rameras. Dato que al señor Yves Oudalle, tal era el nombre de su tío, desconocía…</div><div><br />Y así sucedió que día tras día tanto las inspecciones legales como ilegales de policías le cerraban el local y no le dejaban trabajar aduciendo que allí se celebraban infernales bacanales… <span style="color:#33ccff;"><em>ménage à trois</em></span> y muchas otras cosas…</div><div><br />Lo cierto es que en los demás bares de la calle Cabrera se practicaban las mismas… y hasta peores cosas (<span style="color:#33ccff;">yum yum</span>) (recuérdalo eres un asceta… <span style="color:#ffff33;">OM OM OM</span>)</div><div><br />Pero el problema es que los policías querían que Yves, al igual que todos los demás mesoneros, pagara el “impuesto”. Y él, además… pobre… sufría de lo mismo que su sobrino: no entendía ni jota el español.</div><div><br />Pero la policía continuó importunando al viejo francés.</div><div><br />Una y otra vez</div><div><br />La madre de divertido debe haber sido eso</div><div><br />Y el bar permanecía inhabilitado</div><div><br /><span style="color:#ff9900;">JAJA</span></div><div><br />Hasta que un día, Etienne fue testigo ocular de aquel acto en que el bar obtuvo su nombre… </div><div><br />De alguna forma le había contado a su vecino Don Romualdo el problema que padecía y este pensando un poco comprendió el trasfondo del asunto y en un mal francés logro explicarle la raíz del problema. Sin embargo Yves no comprendía que la culpa no era suya, que de cualquier manera, tuviera rameras o no el bar debía pagar ese “impuesto”.</div><div><br />Pero…</div><div><br />La sin razón y las confusiones idiomáticas pudieron más… y es así que a media tarde Yves desapareció. Nadie lo encontraba. Hasta que Sidonie, la madre de Etienne, apareció en el umbral del living y les dijo alarmada a todos los demás: <em><span style="color:#3366ff;">Monsieur Yves est monté sur le toit et refuse catégoriquement de descendre.</span></em></div><div><br />Todos corrieron alarmados a la ventana del estudio y pudieron ver y oír como el triste francés gritaba desconsoladamente a viva voz: <em><span style="color:#3366ff;">Les prostituées ne sont pas ici!!! Les prostituées ne sont pas ici !!!</span></em> (las prostitutas no están aquí !!! las prostitutas no están aquí !!!)<br /><br />Tal fue el escándalo que los medios de la época recogieron el evento y al conocerse las razones por las cuales un franchute irascible espetaba eso desde su tejado la policía decidió dejar de molestar al pobre Yves</div><div><br />Pero…</div><div><br />La superstición e ignorancia de Yves pudo más y pensando que aquel grito de batalla lo había salvado decidió nombrar al bar de esa forma… como una especie de amuleto… </div><br /><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjR1LtzM-bYkISOp9-QHkYUbxAguIyNBvzIWSw0afqeNlsnl-8XQX4xwGFxyNGUJQFAKvYBngj6_DhEYoenpxdzQ-YZgpNFqRpzf5XEWLLpPZiBwAxtwfB9NZT4iI5UadR7RjewocAkwlg/s1600-h/foto+bar2.jpg"></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjW_6aQAxh-mQv3TCqzmUZvisVllDWQSPWjINwubs8nCR81-54e_vy5Ib2E5GY2hhUtFv2kN7PaDU67nKF5n6Cg42BEe6EZ-xKGV5wT-LGXJtLsnrpjE7QKMgQLsPSXibc1ExeDZI7tK9k/s1600-h/foto+bar2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5298578770980935330" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 150px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjW_6aQAxh-mQv3TCqzmUZvisVllDWQSPWjINwubs8nCR81-54e_vy5Ib2E5GY2hhUtFv2kN7PaDU67nKF5n6Cg42BEe6EZ-xKGV5wT-LGXJtLsnrpjE7QKMgQLsPSXibc1ExeDZI7tK9k/s200/foto+bar2.jpg" border="0" /></a><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5298578238885235330" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 133px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbjaguAZQiUn9uGZOmr0pT2CfgK8OqxIVdZhaabj5hwImb4Bpr4Tz2y2pFJIgvyXJcJl6AnF2jJ4Vhryx9HgF-GGXguV8AENhNswICVGl9GcqM_w0qa7lmJfsVu0FO2nX1ohtFg08o7BU/s200/Foto+bar+1.jpg" border="0" /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqsOGNRbdDYdnm-ECFXwGAs9mJbBjRb1VHY0p2bB1dhlFZakfD2I3iBOkA8cmWFYoUzMuwD3u6exClDeeBXwR9PvpwcJhhRFO8qyRa9cI9Ow4UNciWUqpoEZ3_8Rryr7dGHEr8EV2BeFA/s1600-h/Foto+bar+1.jpg"></a></div></div></div></div></div>Pablo Honeyhttp://www.blogger.com/profile/10048353988731868264noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2881659638235815706.post-19144690459316358372009-02-02T12:37:00.000-08:002009-02-02T12:39:59.526-08:00FAQs About me and this notes<div></div><br /><div>¿Todo lo que aparece aquí es verdad?</div><br /><div><br />R: La verdad es un concepto ambiguo y autoritario a la vez que carente de utilidad. ¿Acaso importa el trasfondo de todo? Cuando uno estima a alguien y obtiene una respuesta efectiva uno no se pregunta si es verdadera. Pues entonces no preguntéis mojigaterías: es lo que es, si os gusta o si os desagrada es eso… y nada más.<br /><br />¿Por qué se expresa en varios idiomas? ¿De qué nacionalidad es?<br /><br />R: “Eres un ciudadano del mundo”, me decía mi madre todo el tiempo. Por ende, de chico, ella cantaba “In der Nacht des Friedens” mientras cocinaba la cena de navidad, me leía “Las aventuras del ingenioso hidalgo Don Quijote de la mancha” y los sábados por la noche veíamos una colección de videos, “Des valeurs perdues”, que su padre había traído desde Europa. Pero nunca me enseño a hablar ni alemán ni español ni Francés, así que no veo ni torta cuando alguien me pasa un libro de Flaubert en su idioma original. </div><br /><div><br />Sin embargo la cultura ha estado siempre presente en mi casa, y cuando llegué a los doce años comencé a hurtarle a mi padre las ediciones españolas de literatura moderna y clásica. Las espantosas traducciones de las editoriales Anagrama y Cátedra, entre otras, han hecho, que paulatinamente incorporé un habla que me es geográficamente ajena.<br /><br />¿Es misógino?</div><br /><div><br />R: Para nada. (seguro que esto lo pregunta una hija de la chingada)<br /><br />¿Cuál es el fin de estas notas?</div><br /><div><br />R: (pongamos algo elevado y desinteresado) Mostrar el zigzagueante camino espiritual de un simple hombre.<br /><br />¿Es cierto que tuvo problemas legales con facebook?</div><br /><div><br />R: Esos cabrones me han dicho que cuide mi lengua y apacigüe mis ánimos, pero no hace falta: Pablo Honey y su metafísica han hecho un nuevo hombre de mí, y hasta estoy dejando atrás mi “pluralidad idiomática”. De cualquier manera, para recordar los viejos buenos tiempos: A POR CULO CON ELLOS!!!<br /><br />¿Es un buen marido para su hija?</div><br /><div><br />R: Por supuesto! Mi corazón ansia encontrar una moza que sepa C…, C…, y C… Eh… andan mal las teclas: quise decir que busco una señorita que sepa Coser, Cocina y Charlar.<br /><br />¿Qué hace de su vida?</div><br /><div><br />R: Yo os pregunto: ¿que más queréis? Es que no os alcanza con los posteos diarios que hago???<br /><br />¿Té o café?</div><br /><div><br />R: Ni uno ni otro. Antes hubiese dicho Long Island Iced Tea, pero como ahora me encuentro en mi época de ascetismo solo diré que bebo del espíritu y pulso viviente de Gotama, solo de eso.</div><br /><div><br />¿Es bipolar?</div><br /><div><br />R: Si… No…. Eh… ¿Qué significa eso?<br /><br />¿Chaplin o Buster Keaton?</div><br /><div><br />R: Chaplin. Pero es cierto que suelo alquilar sus películas en blockBUSTER.</div><br /><div><br />¿Carnivoro o vegetariano?</div><br /><div><br />R: Que la vaca se coma el follaje que yo luego me la como a ella.</div><br /><div><br />¿Beatles o Rolling Stones?</div><br /><div><br />R: The doors. Antes por la pasta, ahora por el viaje spiritual.</div><br /><div></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5298302417143739490" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 158px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitlD8qm9hi4lRwvE7QqzM6u2WiPgHmQNSmKFhrtJaQXo0P0SJcwuIrR7rv5eJZ6QnVFbjos8h6ohKiiAqp1Resq7_o7x1XXXXobyF2PLUhTeOrp-J9ttQd8TtgDRIjN8T5qKYONEdIm_o/s200/narrador.jpg" border="0" /><br /><div></div>Pablo Honeyhttp://www.blogger.com/profile/10048353988731868264noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2881659638235815706.post-85401416534472494242009-02-02T08:28:00.000-08:002009-02-02T08:38:14.390-08:00De cómo partí siendo un Samana y volví siendo un licántropo<div>El ponerme en marcha para abandonar por vez primera mi región ya era por sí mismo un buen presagio. Mi ser auguraba que una sucesión de agradables sucesos acompañara mi viaje espiritual. </div><br /><div></div><br /><div>Mis ojos fueron espectadores de experiencias y eventos que nunca antes habían visto y que se ofrecían con toda su esencia y esplendor. Si bien muchos de ellos merecen ser narrados, solo destacaré aquí y ahora mi descubrimiento del campo energético.</div><br /><div></div><br /><div>Ubicado en la región septentrional de Miramar este bosque es el gran misterio de la comarca. Árboles de ramas grises, como de cenizas, son el único follaje en una zona donde ni siquiera hay pasto. Adoptando -nadie supo explicarme porque- formas fatuas y retorcidas parecen las manos de mármol de un anciano con artritis que buscara la cara de dios en el cielo.</div><br /><div></div><br /><div>En numerosas partes pude detectar grupos de árboles que se contorsionan al unísono hacia un costado, como si una esfera gigante e invisible se posara sobre ellos curvándolos con su peso y tamaño.</div><br /><div></div><br /><div>Bajo la oscuridad mortuoria de un grupo de esos árboles me senté la noche en que llegué a Miramar. Ahí detuve mi andar y ubicándome en posición india cerré mis ojos y desperté como ya me lo había enseñado Pablo Honey.</div><br /><div></div><br /><div>Me hallaba yo solo.</div><br /><div></div><br /><div>Yo y mi OM.</div><br /><div></div><br /><div>El pensar y el decir dejaron de ser una necesidad y aspire la paz de aquel valle con sus difuntos retoños. La muerte, repentinamente, no me parecía compañera de la tristeza, y de la nada se reveló un pájaro lejano que detuvose a silbarme a mi oído la naturaleza de ese utópico lugar.</div><br /><div></div><br /><div>Antiguamente la morada de los indios Taínos y el lugar en el que rendían homenaje a su cacique y al dios Inti. </div><br /><div></div><br /><div>El pajarillo acariciaba con su dulce narración las paredes de mis oídos y seguía proyectando su perfecta película en mi mente encapsulada en el perfecto OM.</div><br /><div></div><br /><div>Los territorios de los Taínos se extendían por varios kilómetros a la redonda pero aquel lugar tenía algo especial además de su forma. Fue la morada terrenal del dios Inti.</div><br /><div></div><br /><div>Inti joven fue un taíno más solo que siempre se había destacado en todas las artes y prácticas de su pueblo. Solo en una se sentía menor y esto lo frustraba enormemente: no podía amar.</div><br /><div></div><br /><div>El júbilo de la dulce canción colmaba mi corazón y me sentía dichoso de haberme embarcado en tamaña aventura. El OM fluía manso, tranquilo, pero caudaloso, como el amazonas por América.</div><br /><div></div><br /><div>Hasta que un día Inti conoció a una muchacha que advirtió en sus habilidades nada más que simpleza. Pero al no maravillarse ante sus particularidades ella lo comprendió más que ninguno de la tribu lo había hecho antes. Entonces el se encendió de amor y de paz. </div><br /><div></div><br /><div>Incendiado voló desde la tierra hasta su actual morada: Sin ella pero con el corazón colmado de felicidad, una felicidad que le desbordaba y le llevaba a brindar sus virtudes a los demás.</div><br /><div></div><br /><div>Había encontrado que el utilizarlas para el mismo era un fin egoísta, y que sólo al compartirlas -sólo luego de conocer el amor- se sentía dichoso.</div><br /><div></div><br /><div>La canción del pájaro finalizó; con profunda armonía abrí mis ojos y me hallé levitando por sobre los arboles en medio de la bruma matinal y acompañado por el rocío que caía muy lentamente sobre los arboles muertos. El descenso del rocío sobre ellos era la bendición diaria de la antigua morada de Inti.</div><br /><div></div><br /><div>Mi caída no fue violenta y cuando finalmente me erguí sobre el suelo sentí que no quería conocer más nada de aquella ciudad, que todo lo que tenía que saber, ver, y oír ya estaba en mi…</div><br /><div></div><br /><div>Sin embargo decidí no retirarme tan tempranamente. Aun así no tomé sol ni hice muchas de las cosas que habitualmente hacen los veraneantes. </div><br /><div></div><br /><div>De esa forma volví a mis pagos como un licántropo: Blanco como me había ido, pero sediento de muchas cosas que sabía que ahora vería con distintos ojos.</div><br /><div></div><br /><div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5298239973462537618" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 132px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhk78Td8sA9oOTNvLUR6_IcRBZNvva6GWGm328KNtOz_YrRxy-h_AW7sT2a0Kbm71UMVfZvy9_tjo64TOagEhp-7QEto0mZKlXw-Xc2tLyGwnPGi29j3Ko_n1CIE8HzqgjK4FYOkg8zAeo/s200/miramar3.jpg" border="0" /></div>Pablo Honeyhttp://www.blogger.com/profile/10048353988731868264noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2881659638235815706.post-13824006613367609222009-01-31T04:36:00.000-08:002009-01-31T04:37:48.034-08:00Miss you...<div></div><br /><div>Podría decirlo en muchos más idiomas y dialectos y sé que aún así no llegarías a entender la magnitud de mi sentimiento. </div><br /><div><br />¿Cómo entonces?</div><br /><div><br />Escucharte era un vicio y la abstinencia me saca de quicio condenándome a la tristeza: las horas no pasan más y toda tarea que emprendo sin ti se prolonga ad infinitum.</div><br /><div><br />La soledad deprimente se siente cuando viajo en colectivo y ya no te tengo conmigo.</div><br /><div><br />Mis manos echan de menos el tacto de tus curvas y su suave firmeza.<br />Eras el centro de mi vida.</div><br /><div><br />Pasamos buenos momentos, a pesar de que muchos se sorprendían al verme con vos y generabas rechazo. Por eso, salir con vos, implicaba un reto que yo siempre estaba dispuesto a sobrellevar. Igual nunca me importo, vos me dabas lo que yo estaba necesitando: alegría, reflexión, rebeldía, motivación… me regalabas todo eso a cambio de escucharte.</div><br /><div><br />Si estaba deprimido bastaba con oír tu dulce susurro y ya me olvidaba de todo lo malo y me sentía mejor.</div><br /><div><br />Conocía cada parte de ti, pero no todos tus misterios. Al tacto de mi mano te encendías y me hacías vibrar, no sé como funcionaba, nunca lo averigüe, pero supongo que tampoco era necesario.</div><br /><div><br />Es cierto que lo nuestro ya no marchaba. Yo no supe cuidarte y te maltraté, pero nunca lo hice de forma consciente.</div><br /><div><br />Mas debo ser sincero, ya tengo a alguien nuevo en mente. Muchos de mis amigos me lo sugirieron con anterioridad pero yo me rehusé… </div><br /><div>secretamente esperaba que esto sucediera… dada tu naturaleza… y la mía… era esperable…</div><br /><div><br />Y ahora que ya no hay vuelta atrás iré a su encuentro; no tiene tus curvas como las tuyas pero a cambio de eso promete más fidelidad.</div><br /><div><br />Solo espero que dure más: su nombre es MP4 y hasta puedo ver videos. Gracias Discman, fue buenos mientras duró.</div><br /><div><br />Discman Philips Expanium 3290 te voy a extrañar! Aunque te esté por reemplazar sé que hoy comienza una nueva era en mi vida.</div><br /><div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5297436041738053490" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyqy-KPbeyC67xxpxzJEASqWAjAomgfKUgLTCl9KVS06hGUROo1E8pxJaywUjb57E3L0w1tYtSnB63ErTHCoXS8zv8zxUO6ULIBNh4Q3XHclQ14YWcPEu7SnvLErP-RLJLjvlKEZVkJQE/s200/deaddisckman" border="0" /></div>Pablo Honeyhttp://www.blogger.com/profile/10048353988731868264noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2881659638235815706.post-86116773561917446002009-01-30T05:54:00.000-08:002009-01-30T05:57:52.008-08:00Before starting...(Ideal para escuchar y cantar relajado, tomando un licuado de frutas rojas luego de la puesta del sol)<br /><br />The Specials - A Message To You Rudy<br /><br /> Stop your messin' around<br />Better think of your future<br />Time you straightened right out<br />Creatin' problems in town<br /><br />Rudy, a message to you<br />Rudy, a message to you<br /><br />Stop your foolin' around<br />Time you straightened right out<br />Better think of your future<br />Or else you'll wind up in jail<br /><br />Rudy, a message to you<br />Rudy, a message to you<br /><br />Stop your messin' around<br />Better think of your future<br />Time you straightened right out<br />Creatin' problems in town<br /><br />Rudy, a message to you<br />Rudy, a message to you<br />Rudy, a message to you<br />Rudy, a message to you<br /><br />(video):<a onmousedown="'UntrustedLink.bootstrap($(this)," href="http://www.youtube.com/watch?v=s06-Sl5dfd0" target="_blank" rel="nofollow">http://www.youtube.com/watch?v=s06-Sl5dfd0</a>Pablo Honeyhttp://www.blogger.com/profile/10048353988731868264noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2881659638235815706.post-14810375843224771552009-01-24T11:45:00.000-08:002009-01-24T11:50:58.627-08:00OM and farewell<div><br /><br /><div>Hoy me desperté temprano y presentí que algo andaba mal. <span style="color:#ffff66;">Pablo Honey</span> (que se había quedado dormido en mi casa luego de la curda) lo intuyó rápidamente y supo que hacer.<br /><br />En la guardia del hospital de San Isidro me dejaron en observación. La intoxicación era grave y los doctores me miraban con furia… me sentía amonestado sin entender el porqué.</div><div><br />Pasar la mañana fue difícil. El síndrome de abstinencia se hacía sentir: transpiraba a raudales y el agua no era capaz de sacia mi sed.<br /></div><div>Desconcertado miraba mi brazo izquierdo y no recordaba como llegó a su actual estado: rasgado y con un círculo morado en su centro. Despedía un fétido olor y dolía muchísimo.</div><div><br />Me sentía fuera de mi y despedazado. Al borde del delirio y de la nausea.<br />Pablo Honey entró en la sala, lo vi calmo como un río pero sabía que por dentro debía estar tan podrido y muerto como yo. Un novato se moriría con solo tomar un par de copas y probar unas drogas -me dije- pero… al instante supe que me equivocaba.</div><div><br />-…<span style="color:#cc9933;">No vengo a enseñarte nada… nomás a contarte una historia</span></div><div><br />Lo miré llenó de ira aborreciendo su cochina experiencia y su esquizofrénica calma, pero en el fondo… muy en el fondo… vislumbre algo más.<br /><br />-<span style="color:#ffcc33;">Sé que ahora sentís que el mundo es amargo… y que necesitas todas esas drogas y esos placeres, a pesar de que ellos no te llevaron por donde prometían hacerlo</span>.</div><div><br />-Y donde me llevaron maldito quejica, eh?-le espeté en su cochina cara.<br />Tomo un sorbo de agua del vaso que había sobre la mesa y me miró como a un amigo, como esa forma que a muchas veces es ilusoria, y solo muy pocas se vuelve cierta y tensa como una cuerda.</div><div><br /><span style="color:#ffcc33;">-Sé que vos como yo tenes una meta en la vida que es quedarte vacío: morir para vos. Pero en ese camino te equivocaste, como yo… le diste un significado a lo que no lo tiene… o le diste un significado que no tiene… y eso es errar terriblemente el camino</span></div><div><br />Me sentí derrotado y apunto estuve de llorar.</div><div><br />-<span style="color:#ffff00;">Pero ese error vale… errar te hizo olvidarte de lo que realmente buscabas… y así dejaste de buscar y de esperar…</span></div><div><br />-y que??-grité desesperado- ya no me siento, me perdí, no sé quien soy, me siento dolido, muerto y acabado, y solo deseo que alguien acabe por sepultarme!</div><div><br />P. Honey tomó otro sorbo de agua y me sonrió dulcemente.</div><div><br />-<span style="color:#ffff00;">Yo pensé en ello muchas veces pero nunca lo hice y en ese momento me sentí frustrado… me sentí sin agallas para realmente hacer lo único que de una manera u otra pensaba que servía para hacer en este mundo y que me iba a salvar de él… </span></div><div> </div><div><br />Suspiró…</div><br /><div><br />-<span style="color:#ffff33;">Pero hoy me siento feliz de no haberlo hecho… no puedo decir cómo ni porqué logro estar hoy como estoy. Estoy feliz y me siento feliz al decirlo, y amo este mundo, pero no puedo transmitirte el porqué… ciertamente hay cosas que no se pueden transmitir con palabras… solo puedo decirte que siempre que me sentí solo y derrotado había una cosa que me hacía sentirme bien…</span></div><div><br />-Que era?-le pregunte con toda la angustia sudando y palpitando en mi cuerpo laxo. </div><br /><div><br />-<span style="color:#ffff66;">No cuestionarme por todo lo que había hecho, y mirar al presente que es realmente lo único que tengo y meditar sobre él y disfrutarlo…</span></div><div><br />Acabó el vaso de agua, me besó la frente y sin siquiera preocuparse por mi dejó la habitación sin decir más nada.</div><div><br />Pero <span style="color:#ffff66;">algo me dejó</span>. <span style="color:#ffff66;">Una sensación de haber encontrado el secreto que estaba detrás de cada búsqueda mía. El hilo de un gran ovillo que prometía liberación y que lo único que exigía de mi era que aceptara MI presente y el de los demás.</span></div><div><br />Es así que recostado sobre la cama, en aquel gigantesco y frío hospital (a pesar de ser verano). Cerré los ojos y de repente una silaba vino a mi mente…</div><br /><br /><div><br />OM</div><br /><br /><div><br />OM</div><br /><br /><div><br /><span style="color:#ffff66;">OM</span></div><br /><br /><div><br /><span style="color:#ffff99;">Infinita y dulcemente.</span></div><br /><br /><div><br /><span style="color:#ffff66;">Y con ella un camino a seguir. Irme a la costa… al campo energético…</span></div><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5294949276475276802" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAhyphenhyphen8hpip6xqofT_nUxbBlfllS_TA5ScTFmIovcn1qqcO4vNkEH5vX4RScCltcwSCBKrIg20kG6Z5DeoWUTIgcCdiff0JTdLl0Nx05wi7r0hoWFjD18MNnuyvx5YyjRknnt3swfkgMObA/s200/om.jpg" border="0" /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5294949287105157058" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzQFU2ShJFyoS8e4ebJ_O-0zWCeWReflMRIyyEsry_HFU9IETWsZD1nttfhVWVcTXSNTQLgm7kXlOaK8HYNo1RJxU_0ifLcXd9QP4PIzj02qqvqPerHXLv-0UlRNxI6oRxDIGvtWVCOvo/s200/om2" border="0" /><br /><div></div></div>Pablo Honeyhttp://www.blogger.com/profile/10048353988731868264noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2881659638235815706.post-26164518922558199142009-01-23T08:38:00.000-08:002009-01-23T08:40:55.064-08:00Bienvenido a Fasebuk (yapa)<div>Aquí encontraras perras calientes y chihuaguas con dos colas<br /><br />Eva Eva!!!</div><br /><div><br />Aminora la cantimplora</div><br /><div><br />Folla con toda Barcelona</div><br /><div><br /><span style="color:#ffccff;">“Estate quieta y se paciente… tranquila… no va a dolerte…”<br /></span><br />Auspiciado por <em>MERCAbus</em>, la única línea que te lleva a <em>CUALQUIER</em> lado.</div><br /><div></div><br /><div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5294530028304063922" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 122px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2-G9oU3U3vtK4hHdXsujnU3EgJ6QysvatgBE9Paz17feXERoFxi_WTwIsJ50DERn9Tm6XpmTGyknkPPJyOqJCO_dUh8mqj-DD9v-H3NwbBUCKMjJADa4EYhT7LV1lGq4OfXKIz4aNdV0/s200/asco.jpg" border="0" /></div>Pablo Honeyhttp://www.blogger.com/profile/10048353988731868264noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2881659638235815706.post-64178902626107854112009-01-23T04:47:00.000-08:002009-01-23T04:52:34.848-08:00Pablo Honey(2)<span style="color:#9999ff;">Lo que siguió fue una suerte de mantra compartido en la que tanto P. Honey como yo intercambiábamos nuestras experiencias; pude llevar adelante la crónica de los mismos, pero no la fuente de cada uno de ellos:</span><br /><br /><span style="color:#ffcccc;">He visto…</span><br /><br />-Una mujer leyendo un libro de cocina<br /><br /><br />-Un esquizoide asegurando que el secreto de su felicidad era <span style="color:#33ffff;">consultarle todo a su esposa</span><br /><br /><br />-…Y otro que además la amaba<br /><br /><br />-Una mujer que pretendía ser atractiva y con estilo usando siempre la misma ropa y poniéndose un perfume con olor a fuyibape<br /><br /><br />-He visto ricachonas leyendo –<span style="color:#999999;">pretendiendo leer</span>- buena literatura (<span style="color:#ff0000;">basta!</span>, vete a leer Coelho)<br /><br /><br />-He visto gente hacer comentarios estúpidos como ¿Cuándo fue que comimos esto? Aduciendo que no se acuerda porque es un terrible mamon…<br />y eso es <span style="color:#33ffff;">re cool…</span><br /><br /><br /><br />si, olvidarse de las cosas es <span style="color:#33ffff;">re cool</span>,<br /><br /><br /><br /><span style="color:#33ffff;">por eso yo todos los días aspiro a ser como mi abuelito y ganarme un lindo alzhéimer</span> <span style="color:#3366ff;">así no me acuerdo de nada y me cago y me meo encima...</span> <span style="color:#33ffff;">y que la culpa la tenga otro… porque yo no me acuerdo.</span><br /><br /><br /><br />ACLARACIÓN: El último párrafo de seguro me pertenece, y los comentarios… por supuesto que son míos mamones!!!<br /><br /><br /><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5294470394662766034" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmm-8ys43p4LAbcsxR3cwS3ufSehwxi7TA67g9f6SZcY4xFMHIfTSqggeaHe6r8xAxVCaAN7-uvAcQ-lIrMK2Q5_6OM1iBMhI40BDkWQAKb-cq_KwcJg3FiFdTOG9LLzWbdxMhcwBX6Lw/s200/luz2" border="0" />Pablo Honeyhttp://www.blogger.com/profile/10048353988731868264noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2881659638235815706.post-16842568016464237992009-01-22T08:04:00.000-08:002009-01-22T08:12:33.386-08:00Pablo Honey<div>Que diablos! Tengo un terrible cansancio en los huesos. Pero ya no ese hermoso cansancio que sentía luego de fumar un canuto, ni esa gravitación al colocarme con <span style="color:#33cc00;">LSD</span>. <em>NO</em> </div><div><br /><em>Es un cansancio ligero que me entumece el cuerpo y me inhibe para cualquier cosa</em>. </div><div><br />¿Tendrá algo que ver la <span style="color:#33ffff;">heroína</span>? Si, he vuelto a ella, y les juro que es cierto todo lo que dicen: es realmente adictiva. Lo peor es que sigo sin embocarle a la vena, así que he tenido que cambiar de br<span style="color:#ff0000;">azo</span>, <span style="color:#990000;">pero ahora tengo cayos en los dos, y en el izquierdo se ha comenzado a <span style="color:#ff0000;">formar un moretón</span> <span style="color:#ff0000;">os</span>curo. Jua tío, parezco un <span style="color:#000000;">zo</span><span style="color:#ff0000;">mb</span></span><span style="color:#003333;">i</span><span style="color:#003333;">! </span></div><br /><div><br />Pero de verdad que da asco… y miedo… </div><div><br />Estos días el gimnasio ha estado tranquilo con excepción de mi amigo <span style="color:#ffff33;">Pablo Honey</span>. De verdad que a simple vista parece un chaval normal, solo que un poco tímido, pero yo se que en el fondo esta bien podrido. Me ha contado que nunca consumió drogas, ni siquiera se clavo una chala, y que además nunca ha pagado por putas. Esto último en verdad no sé si es un defecto, puesto que si te envicias con las putas te quedas seco. </div><div><br />Lo cierto es que el agregado de que nunca haya fumado un rico fasito me inquieta, y me llama más la atención sobre la existencia de un lado oscuro en ese gurrumin. </div><div><br />-De verdad que nunca fumaste un <span style="color:#006600;">fasito</span>? </div><div><br />-Nunca… no sé porqué… pero no me interesa<br />-…<br />-Igual respeto al que lo fuma, por mi hacé lo que quieras </div><div><br />-Pero si yo no fumo, vida sana…-me miró con una amplia sonrisa, muy fea por cierto- de verdad que nunca he fumado… yo no soy de esos tíos que andan por ahí hechos un <span style="color:#33cc00;">reguero</span>, <span style="color:#ff0000;">pichicat</span>i<span style="color:#ffcc33;">andose</span>, y colándose <span style="color:#ffffff;">talquito </span><span style="color:#000000;">en</span> la <span style="color:#ffffff;">nariz</span>. </div><div><br />-Jaja, andate a cagar chamuyero!<br /><br />Es un tipo simpático, de verdad. Solo hay que encontrarle la vuelta, mucha gente lo evita y no sabe porque, y es que no hay que ser tan perceptivo para darse cuenta que algo esconde este chaval. </div><div><br />-Que haces por la noche? </div><div><br />-Salgo con mi chica-dijo con una sonrisa amplia </div><div><br />-Mira, antes te pasas por mi casa, como a eso de las nueve, nos vamos a un bar estupendo que conozco en Palermo y te invito unos tragos. </div><div><br />-Pero… no quiero llegar tomado a la casa de ella… </div><div><br />-No quieres llegar tomado? Pero.. dime, que profesión tiene? </div><div><br />-eh? Y eso que tiene que ver? … Es promotora </div><div><br />-Bah! Puta sobre las putas! Te aseguro que ni le importará que llegues borrachín... es más seguro que le encanta y esta noche terminas en la <span style="color:#33ffff;">quinta de nubes</span> </div><div><br />-(lanzó una estruendosa risa) JAJA, <span style="color:#33ffff;">quinta de nubes</span>? jaja… mmm no sé<br />(Más tarde… esa noche…)<br /><br />El bar “Les prostituées ne sont pas ici “ -no estoy seguro de que se escriba así- estaba repleto de gente y nosotros gozándola a pleno. Habíamos empezado con algo liviano, un par de Boiler Maker, y luego yo me había tomado un Chilly Willy y mi amigo Pablo Honey, entusiasmado, se clavo de lleno dos Vodkatini. </div><div><br />Y como suero de la verdad que es el alcohol Pablo Honey empezó a lanzarme un rollo de sus más oscuras aventuras.<br /><br />-…Eso fue hace como un mes o dos… ja… de verdad que estoy tan borracho que no me puedo acordar bien cuando </div><div><br />-Jaja, no importa chaval, sigue sigue… </div><div><br />Y prosiguió, contándome la historia de una chica, Shedona Hushyis, de la cual en algún momento contaré más ya que resulta una loca interesante, pero aquella noche, misteriosamente, Pablo Honey se alejó de la habitual confesión rompecorazones de un borracho y me largo un chorro, un monologo, de lo más oscuro y pesimista, pero que para mi era la médula de su vida:<br /><br />-…Y como ya había visto, usado y leído todo, solo me quedaba comprobar si el agua era potable… Pero como por esos días la tristeza me ganaba tomé la resolución de prender la t.v. y sentarme a ser receptor de su tormenta de flashes, ruidos y colores…</div><div> </div><div>- Sus brazos patinaron de la barra desparramando la copa y su contenido-</div><div> </div><div>… el zumbido ininterrumpido…</div><div> </div><div>- se inclino sobre mi posando sus manos en mis rodillas, yo me mantuve erguido esperando cualquier cosa de ese hombre chalado y borracho-</div><div> </div><div>… he visto como por las noches las palabras fornican entre sí… lo he visto… </div><div><br />Se paró, se arrojó sobre mí, abrazándome y riéndose, para luego ponerse serio y espetarme en un susurro apenas audible pero que silenciaba todo sonido del bar: LO HE VISTO Govinda…</div><div> </div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5294150143984345378" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 90px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfhSlSYNVbP4Y7JF4E9gltXiYoNbrRefje0_AFSnJD01lSYXYOsZxs_N0FzqNq3TKKps_tfidabVTVpjHD48Ksu9Dm45421LzuboHQRMcctRB5Wd4NTi44_jkmiQRrcCAxwLwZl_UWcSQ/s200/luz.JPG" border="0" />Pablo Honeyhttp://www.blogger.com/profile/10048353988731868264noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2881659638235815706.post-26228386893009378682009-01-21T05:03:00.000-08:002009-01-21T05:31:58.221-08:00Apple Absinta<span style="color:#66ff99;"></span><br />Vale, que ayer salí de copas y terminé parando en un bar de Palermo (soho? Hollyowood? No se cuál de los “internacionales” era). Pero el lugar se llamaba <span style="color:#3366ff;">Les prostituées ne sont pas ici</span> , nombre por demás extenso, bizarro e incomprensible, por lo menos para mi, no así para mi chica que no paró de reírse ni bien vio el cartel.<br /><br /><br />Conciso Tío! Inspeccionando la carta de tragos mi chica encontró uno que te patea los sesos y te sienta a ver ángeles desnudos o una infinita repetición del chavo del 8: <span style="color:#66ff99;">Apple Absinta</span> se llama. He aquí la receta de este mágico brebaje:<br /><br />Empleando un vaso de trago largo:<br />- 1 y ½ medida de <span style="color:#66ff99;">Absinta </span><br />- ½ cucharadita de jarabe de azúcar<br />- 1 cucharada de jarabe de fruto de la pasión<br />- 1 medida de zumo natural de limón<br />- ½ medida de schnapps de manzana<br />- 2 medidas de sumo natural de manzana<br />- Un golpe de <span style="color:#ffcc00;">bitter</span> de naranja<br /><br /><br />Que excelso licor! Al bebe<span style="color:#66ff99;">rlo</span> <span style="color:#66ff99;">sentí un viento frío correr por mis </span><span style="color:#66ff99;">ve</span>nas y el corazón zumbando como una <span style="color:#66ff99;">conga, queriéndose escapar de mi pecho. Sublimes formas se dibujaban en la figura</span> de mi chica y m<span style="color:#66ff99;">i</span> <span style="color:#66ff99;">cuerpo se volvía un nudo incomprensible que se enredaba en sus formas. </span><br /><br /><br /><span style="color:#66ff99;">Todo parecía tomar forma y sentido en ese universo paralelo que ya no lo era. Mis pies y mi chica que aún conservaba la lucidez me llevaron a otro lugar donde la noche primero tomó forma de guarida rojiza, luego de cueva encantada escondida entre matorrales y arbustos silvestres para acabar subido a un volcán exultante y climáxico. </span><br /><br /><br />De su cartera mi chica extrajo u<span style="color:#66ff99;">na</span><span style="color:#33ff33;"> botella de absinta… y eso es todo lo que recuerdo… </span><br /><br /><br /><span style="color:#66ff99;">O todo lo que creo recordar…</span> <img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5293738414837166658" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 198px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0fYyexzJa_7uLqebxNnbIVqyX0AoQOmYfQIPonHgCfSdQdTHrGpgzeebAJCaPnLRNU7iO7fe07H1b94hVOsVjsOAoPUD3thBjYbrwa-1lmISVgJBlmwD8qa8EK_wWhFwn1fIbrmRdK8Y/s200/absenta.jpg" border="0" />Pablo Honeyhttp://www.blogger.com/profile/10048353988731868264noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2881659638235815706.post-19123998058997456922009-01-20T04:14:00.000-08:002009-01-20T04:21:06.914-08:00J'irai cracher sur vos tombes<div><br /><br />Últimamente vengo muuuy duro y no es por las drogas. Aunque es verdad que mi relación comercial con <span style="color:#ffcc00;">El Androide</span> ha ido evolucionando y últimamente, además de los gramos habituales de <span style="color:#009900;">hierba</span> me ha provisto de otras cosas por demás interesantes y estimulantes como <span style="color:#33ff33;">LSD </span>y <span style="color:#33ffff;">Heroína</span>. </div><br /><div><br />Cuando uno anda con drogas hace las chorradas habituales que le han contado sus amigos, leído en libros o visto en películas: te calzas una <span style="color:#33ff33;">bicicleta</span> (solo para entendidos), y te la echas a andar tirado en el suelo de tu buhardilla mientras escuchas chorradas como Jefferson Airplane, o la obviedad más patética de todas: <span style="color:#33ff33;">L</span>ucy in the <span style="color:#33ff33;">S</span>ky with <span style="color:#33ff33;">D</span>iamonds, jeje. </div><br /><div><br />Lo cierto es que luego de un tiempo eso te aburre.</div><br /><div><br />El hormigueo que sentías en las plantas de tus pies, la expansión de la conciencia, la visión de colores profundos, alargados y con sonidos, se vuelve cada vez más suave y necesitas más. <span style="color:#ff0000;">LA MADRE QUE LOS PARIÓ!!!</span></div><br /><div><br />Y es así como llegué a la heroína. A mi no me ha salvado así que desconozco quien le ha puesto ese nombre estúpido! Y no me vengan con que es el nombre científico! <span style="color:#ff0000;">Chapuceros!</span></div><br /><div><br />La semana pasada no paré de inyectarme y eso me ha traído consecuencias nefastas. Es un potente depresor y me calma como una patada de caballo, pero dios!... debo ser medio estúpido, las venas del brazo derecho las tengo todas machacadas y se me ha formado un callo <span style="color:#ff0000;">rojo</span>.</div><br /><div><br />Me he asustado. Lo confieso… así que he abandonado eso… por unos días…</div><br /><div><br />Mejor… dicen que es adictivo…</div><br /><div><br />Mientras, para matar el vacío le he pedido al <span style="color:#ffcc33;">Androide </span>que me cargue una buena cantidad de hierba. El muy limado me ha traído una bolsa gr<span style="color:#3366ff;">AAA</span>Nde. Imagínense que para esconderla en mi casa he decidido cubrirla con la funda de la almohada. Así que de un modo u otro estoy todo el día con maria en la cabeza. Jeje</div><br /><div><br />Es así que hablando de adicciones y todo eso con un amigo, N., he acabado conociendo a otro heroinómano: Boris Vian. Tío ese si que estaba chalado; casi tanto como <span style="color:#ffff00;">Pablo Honey</span>.<br /><br />En resumen escribió una pieza perfecta que se llama “J'irai cracher sur vos tombes”, o “Escupiré sobre vuestras tumbas” (la pongo en su idioma original para respetar a los <span style="color:#3333ff;">franchutes</span> mínimamente, algo necesitan, je). El narrador es un mestizo que decide emplearse en un bonito pueblo con el único, y alto fin, de someter sexualmente a las calienta pollas del pueblo: las hijas de los ricachones del lugar. ¿Por qué? Porque su hermano, que era de piel negra fue molido a palos por un grupo de blancos racistas.</div><br /><div><br />Leer el libro volado con <span style="color:#33ffff;">heroína</span> (solo al comienzo), me hizo disfrutar las brutales escenas en que Lee Anderson, tal es el nombre del protagonista, somete a las pollitas de alta sociedad, las engaña y las termina matando suciamente. </div><br /><div><br />Ey! No creas que yo podría ser capaz de hacer eso! Pero me imagino que Boris Vian lo escribió como una venganza para todas las calienta pollas que se cruzó en su vida. Recordad que Vian además de escritor fue músico de jazz: en ese momento el ambiente del jazz era el lugar de la mafia, de las transas en callejones oscuros, y de historias sórdidas de mujeres y escopetazos.</div><br /><div><br />A veces creo que ciertos libros deberían venir con una guía de lectura, pongamos el siguiente ejemplo:<br /><br />Título: Escupiré sobre vuestras tumbas</div><br /><div><br />Autor: Boris Vian</div><br /><div><br />Acompañar el comienzo de su lectura con: <span style="color:#009900;">Hachís de tipo Soapbar</span>.</div><br /><div><br />Continuar su lectura con: Eventuales dosis de <span style="color:#33ffff;">Heroína.</span> Si es posible dos seguidas durante las escenas de sexo o con alta carga de violencia.</div><br /><div><br />Acabar la lectura: con un canuto de bajo <span style="color:#009900;">THC</span>.</div><br /><div><br />Se recomienda poner de fondo algo de Foxtrot, o de Duke Ellington. </div><br /><div><br />Tener a mano un vaso de soda, así como también el teléfono y el número de las emergencias médicas.</div><br /><div><br /><span style="color:#ff0000;">ADVERTENCIA</span>: Bajo ninguna circunstancia tener cerca el número de la policía. Menos aún si se llevan adelante las recomendaciones antes mencionadas. (Sobretodo la segunda y la cuarta: los polis son fácilmente adictos a la <span style="color:#33ffff;">heroína</span> y secretos amantes de Duke Ellington)</div><br /><div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5293349770735083970" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 152px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRCENejDV00UNVd7hoMWox8Ka9R8tO7YwutkCVHwh1HNHlX-kw4U_Z5TH8hVksLVj3FtK6LUBkDCKBEhOj3O_X2eQA-91_QIbXh_5viosSY4OJp-DeYpPV-TRRu_cGbZqy0MvTHMI6EOA/s200/boris+vian2.jpg" border="0" /></div>Pablo Honeyhttp://www.blogger.com/profile/10048353988731868264noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2881659638235815706.post-67685849405659019292009-01-19T06:04:00.000-08:002009-01-19T06:27:13.638-08:00“Vos levanta las pesas… el ego te lo levantan las mujeres”Levantarse temprano para ir al gimnasio se ha vuelto una rutina por demás aburrida y agotadora, pero algo me dice que tengo que seguir en la onda de ese antro.<br /><br />Mi primer motivo para ir había sido una generalidad y supongo que también una banalidad, o una mentira: sacar algo productivo de allí. Pero es cierto que tiendo a aburrirme fácilmente y es impensable no aburrirse en un gimnasio donde cada ejercicio o esfuerzo esta enmarcado dentro de lo que se llama <strong>“rutina”</strong>, y como tal es repetitiva y eso abruma a cualquiera. Sumándole a esto que he estado aumentando mi consumo diario de <span style="color:#009900;">hierba</span>, a la par de otros santos <span style="color:#ff0000;">brebajes</span>, <span style="color:#3366ff;">aperitivos</span>, <span style="color:#66cccc;">aditivos</span> and whatever…<br /><br />Si hay algo que evita que abandone, eso es Fabián (<span style="color:#999999;">Febien</span>) y su troupe de freaks.<br /><br />Justamente hoy creo que he conocido al más interesante de ellos, cosa que no fue fácil porque para esto tuve que dejar de fijarme en <em><span style="color:#ff0000;">la niña</span></em> , una joven de 27 años, mediana estatura, y poseedora de bellos atributos, las <em><span style="color:#993399;">hermanas cara y ceca</span></em>, y el <span style="color:#993300;"><em>señor vómito</em></span>, tal es la suerte de gemido que emite cada vez que levanta las pesadas mancuernas.<br /><br />Sorteando ese laberinto de freaks y aguzando el instinto encontré la joya del lugar. Mi esfuerzo merece premio ya que no es fácil encontrar algo atípico a las 8 de la mañana, luego de trabajar los bíceps. Y el premio ha sido encontrar a este tío que se hace llamar <span style="color:#ffcc66;">Pablo Honey</span> y que está realmente chalado.<br /><br />A primera vista es un sujeto simple, y corriente. Solo que no habla con ninguno de los allí presente y esto realmente me impresiona y me llama la atención, puesto que yo me creía único. Pero luego también he observado que realmente se compenetra en la rutina y atiende las indicaciones y los consejos de <span style="color:#999999;">Febien</span> al pie de la letra.<br /><br />Es así que a primera instancia supe que ese chaval estaba podrido por dentro: posiblemente lo habría dejado alguna niña o estaría tramando un atentado a alguna embajada o algo así.<br /><br />Decidí aproximarme con cautela e iniciar el dialogo como quien no quiere la cosa.<br /><br />-Fabián es un animal, realmente pretende sacar de nosotros maquinas de destrucción! No crees?<br /><br />-Jum-dijo levantando con su maño derecha una pesa de 20 kilos.<br /><br />-Además hace mucho calor… debería haber una barra aquí, sabes? Así uno podría tomarse un <em>Long Island Iced Tea</em>, Mmmm, padrísimo!<br /><br />-Jum- repitio, esta vez se digno a mirarme a la cara, por su expresión… no valía la pena que lo molestara.<br /><br />-Y q va? Vives por aquí?<br /><br />Dejo la mancuerna en el suelo…<br /><br />Se levanto lentamente con la mirada clavada en mí y luego se fijó en el gran espejo de la pared.<br /><br /><span style="color:#ffcc66;">-Yo que vos haría un poco más de ejercicio y me dejaría de joder tomando porquerías… o fumando porquerías...</span><br /><br />Ja! Aunque su comentario fue <strong>duro</strong> supe al instante que ya le había encontrado la vuelta al chaval y que mis sospechas se comprobaban: estaba realmente <span style="color:#ff99ff;"><em>chalado</em></span>.<br /><br />Mientras Pablo y yo nos trabábamos en esta interesante escena Fabián, Febien, seguía desde su puesto en la trinchera los movimientos de todos sus reclutas. Los largos espacios de tiempo muerto, la charla sin sentido, o el comentario que ayuda a sobrellevar la actividad física, no son bienvenidos por el propietario de rude boys.<br /><br />Aproximándose a nosotros, sacando pecho, a modo de credencial, se colocó entre nosotros y con sus brazos descansando firmemente en su cintura nos espetó:<br />-<span style="color:#999999;">Basta de hablar de minas y de boludeces! Vos haceme cuatro series de 15 de abdominales –a Pablo- y vos cinco series de 20 con mariposa abierta –a mi-.</span><br /><br />Su tono no me gusto para nada así que me propuse desafiarlo y burlarme de él.<br /><br />-Hey, <span style="color:#c0c0c0;">Febien</span>, jeje, le estoy dando consejos sobre mujeres al chaval… querés que te de alguno a vos también… jeje<br /><br />Ya se estaba retirando, pero alcanzo a oír mi comentario.<br /><br />-Ja! Mirá… Pablo… no le des bola a este <span style="color:#ff0000;">pelotudo</span>… si tenés el ego por el piso no hagas escenas de borrachín como este nabo…<br /><br />-Camino unos cuantos pasos y dijo una frase que quedará en los <em>ANALES</em>.. ejem.. en los anales de la historia:<br /><br /><strong>“Vos levanta las pesas… el ego te lo levantan las mujeres”</strong><br /><br /><p>Para reirse un rato:</p><p><strong></strong></p><p><a href="http://http//www.videosgratuitos.com/videos/menuda-colleja">http://http://www.videosgratuitos.com/videos/menuda-colleja</a></p><p><a href="http://lamalaostia.blogspot.com/2008/05/nio-fuerte-levantando-pesas-owned.html">http://lamalaostia.blogspot.com/2008/05/nio-fuerte-levantando-pesas-owned.html</a><br /></p><p></p>Pablo Honeyhttp://www.blogger.com/profile/10048353988731868264noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2881659638235815706.post-40866482763073708312009-01-18T11:30:00.000-08:002009-01-18T11:33:28.408-08:00Une Génération Perdue(2)Poco fue lo que dormí anoche pensando en lo que dije ayer… O sea… <span style="color:#ff0000;">Me habéis hecho cabrear mamones!!!</span><br /><br /> Si mal no recuerdo la de Hemingway fue <strong>LA</strong> generación perdida. Sin embargo hoy todos defendemos con ahínco la bohemia parisina de los años veinte y derrochamos elogios en pos de ESOS <span style="font-size:180%;">GRANDES</span> <span style="font-size:78%;">escritores</span>… que en su tiempo tan solo fueron unos clochards, unos inmorales y cochinos perpetradores de la moral occidental y unos perfectos mentecatos cuyo estilo de vida consistía en tomarse un <a href="http://www.vinos-fr.com/bordeaux/cheval-quancard/?A=Montagn%E9-Saint-%C9milion#top">Montagné-Saint-Émilion</a> pensando en una joven parisina a la que por la noche sodomizarían, todo esto para luego acabar la vida, o tan solo el día pero más poéticamente, machacándose un balazo en la cabeza.<br /><br /> Y a ti que estas ahorrando pasta día a día, mes a mes, año a año, con el firme dese de irte de mochilero a recorrer el viejo continente… <span style="color:#3366ff;">olvídate!</span> La bohemia parisina, la fogosidad española y cuanta maravilla hayas oído es solo parte del gran relato humano. Muy bonito para los libros, y sirve para adornar y ayudar en el fluir de la trama en un buen volumen de literatura, pero es solo eso: <span style="color:#ffcccc;">pura fantasía</span>.<br /><br />Te aseguro que encontrarás más acción, más sexo y aventuras a la vuelta de la esquina…<br /><br />O en la casa de tu vecina…<br /><br />O en tu trabajo…<br /><br />Je!<br /><br />Tú elijes. Y eso es lo bueno. ;-)Pablo Honeyhttp://www.blogger.com/profile/10048353988731868264noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2881659638235815706.post-22629109331186196822009-01-17T15:41:00.001-08:002009-01-17T15:50:04.666-08:00Une Génération PerdueLos sábados por la tarde, luego del trabajo, salgo a correr por el camino de la rivera. La ruta suele ser invariable, y esto, más el hecho de que siempre haga el camino solo atentan contra mi intento de llevar adelante una vida sana. <div><br /><div><br />Pero no me miento. <span style="color:#33cc00;">Je</span> <span style="color:#ff6666;">je</span>. </div><br /><div><br />Lo cierto es que partiendo desde San Fernando llego a Martínez en apenas <span style="color:#00cccc;">30 o 40 minutos</span>. El cuerpo todo transpirado, cargado de una baba pegajosa e insoportable. Pero resulta doblemente satisfactorio cuando me siento a descansar al borde del rio, extraigo del bolsillo mi <span style="color:#006600;">hierba</span>, y luego de recuperar la respiración comienzo a fumar mientras contemplo las medianas embarcaciones que surcan las aguas. </div><div><br />Días pasados escuche en la radio que fumar mientras/luego de hacer actividades físicas es peor que hacerlo durante el resto del día. </div><div> </div><div>Mmmm…<br /> </div><div> </div><div> Tal vez tengan razón… </div><div><br />Pero que va? </div><div> </div><div>Los medios dicen sobradas sandeces. Son el gran instrumento para embellecer o condenar cualquier cosa: Primero fueron los hippies, que para ellos no eran mas que “melenudos que atentan contra la moral y las buenas costumbres”, luego fueron los homosexuales que además de lo anterior eran “un muy mal ejemplo para la sociedad”, y así muchos más. Ahora son los EMOS, los Floggers y las demás variedades de “zánganos” que circulan por la <span style="color:#3366ff;">IN</span>-<span style="color:#ffff00;">TER</span>-<span style="color:#ff0000;">NE</span>-<span style="color:#ccccff;">TE</span>. </div><div><br />Une génération perdue. Otra más. </div><div><br />Bah ! Son todos unos quejicas! </div><div><br />Todo para nada. Pues más tarde, quizás dentro de veinte años encontrarán <em>razones sociológicas</em> ocultas para la formación de las <em><span style="color:#cc0000;">células</span></em> EMOS, y se escribirán grandilocuentes volúmenes sobre la importancia del movimiento Flogger, y la influencia de los mismos en el <em>contexto sociopolítico</em>. Además de que tendremos programas conducidos por Floggers, recordando sus buenos tiempos, cuando eran chavales y se molían a palos en los alrededores del abasto. </div><div><br />A por culo con todos ellos!!! </div><div><br />Habitamos un mundo por demás envidioso y egoísta. Sois todos unos quejosos que no tienen ánimo ni fuerzas para levantarse y lograr lo que habías soñado cuando erais peques. Es por eso que hoy eligen atacar a Cumbio. No pienso ponerme de su lado, pero estoy hasta la coronilla de todos ustedes: tanto de los que la critican como de los que la alaban.<br /><br />Para acabar con el tema quiero decir que es una niña muy inteligente y que para nada me preocupan sus costumbres. Ha sido muy inteligente al manejar con prontitud y astucia su imagen y así ganarse unos buenos billetes, y eso es lo que a ustedes le molesta pillos: que tienen que ir a regatearle billetes a sus papis porque sois unos <span style="color:#ff0000;">quejicas!!!!</span> Y unos ñoños que no sabéis más que pedir y pedir pero de hacer… <span style="color:#006600;">NAH!</span><br /><br />Sigue adelante mini empresaria, no le des bolilla a estos quejicas, el tiempo tal vez te de la razón. Y si no lo hace… pues… bueno, tendrás un buen par de historias para contar.<br /><br />Y vosotros. Dueños del tiempo, de la razón y de la buenas costumbres: Nunca hay generaciones perdidas, la única que se pierde es la que le hace caso a los señores estrechos de mentes como ustedes que aparentan ser los guardianes de lo sagrado y lo divino cuando en realidad os gusta acabar borrachín en un fino burdel o en la casa de su secretaria tratándola como buena puta. <span style="color:#ff0000;">A POR CULO CON TODOS USTEDES MAMONES!!!</span></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5292412626214592898" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkbrtwX0KRf6dt50BfBCD_Nb8L_LaJsSQbHzraVz8LuehMr37a37dk2sh5QpQGCsLmvKADb-dukFf-hDjn0UVavD3czOlLEd2whqIj4v3Cyr32CPFJ7KYk12ZLXpoOVZm9O7wo49kragM/s200/cumbio.jpg" border="0" /><br /><div></div></div>Pablo Honeyhttp://www.blogger.com/profile/10048353988731868264noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2881659638235815706.post-40684093208807189172009-01-16T04:35:00.000-08:002009-01-16T07:59:59.098-08:00"PAPA"<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhjuSpUU_Hs-IuQ2TrI43zavzzYkqvuK-ggjWtO9FAES5UJEt4-XNPuceAybZcMfb1_FbvszJ_DRSwECc4djfvMhq1GPD-zzNWWOtIhTXeRDWBLForflrkspPS2oSt3aurtwsfLj450CI/s1600-h/pastillas.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5291921927374895442" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 171px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhjuSpUU_Hs-IuQ2TrI43zavzzYkqvuK-ggjWtO9FAES5UJEt4-XNPuceAybZcMfb1_FbvszJ_DRSwECc4djfvMhq1GPD-zzNWWOtIhTXeRDWBLForflrkspPS2oSt3aurtwsfLj450CI/s200/pastillas.jpg" border="0" /></a><br /><div>Fabián, o <em>Febien</em>, como le dicen las pasas de uva del gimnasio, además de ser el dueño del mismo y una mole de músculos grises como una montaña de rocas es <span style="color:#666666;">otro tipo simpático</span>. (Je, de seguro ya se lo esperaban)<br /><br />Casi no habla con los novatos y mis habilidades “periodísticas” no sirven con él, es que entabla sus relaciones solo en base al volumen de músculos que tengas: el tiempo que hayas pasado en su gimnasio, ergo, la cantidad de pasta que le hayas brindado mensualmente.<br /><br />He dilucidado varias etapas en las que avanza la relación con el dueño de Rude Boys. Yo me encuentro en la primera: nos saludamos con un apretón de manos bien macho y solo se dirige a mí para darme la rutina. Hay excepciones, claro: como cuando elije burlarse de mi <em>sólido</em> estado físico. Entonces es cuando larga esa risa de anciana del pami.<br /><br /><span style="color:#33cc00;">“Aji ji ji jiiii”<br /></span>Él… Febien… “la mole”…<br />Yo la ocultaría.<br /><br />El dueño de un gimnasio debería reírse con más peso, emitiendo un sonido cavernoso y aterrador, demostrando que está en la cima ¿me entiendes?<br /><br />No reírse como un abrelatas eléctrico: <span style="color:#006600;">“Aji ji ji jiiii”<br /></span><br /><span style="color:#ff0000;">¡Santo Dios!</span><br /><br />Sobre un estante detrás del mostrador hay una exhibición de grandes potes blancos, como tarros de pintura: vitaminas, “papas” le dicen en la jerga gimnastica. Estoy seguro que Fabián toma unas cuantas de ellas diariamente. No hay otra manera de que conserve su estado de mole, nunca lo veo hacer ejercicio.<br /><br />Además, si se lo mira bien, parece un pollo de rotisería, y eso solo lo logras con <span style="color:#ff6666;">“Papa”.</span> <span style="color:#ff0000;">“PAPA”!!!</span><br /><span style="color:#ff0000;"><br /></span>Pues bien, lo que quería decir es: todos sabemos del mito de que esas vitaminas, hormonas, etc., o como coño quieras llamarlas, te achican tus… digamos… dejan más lugar en el pantalón…<br /></span><br />Eureka! De seguro su risa sufre los efectos de eso… su sonrisa lo delata.<br />Por otro lado ¿habéis visto alguna vez el tamaño de esas pastillas? Solo alguien con dudosas inclinaciones sexuales puede ingerirlas.</div>Pablo Honeyhttp://www.blogger.com/profile/10048353988731868264noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2881659638235815706.post-4793359557363465322009-01-15T06:20:00.000-08:002009-01-15T06:34:09.078-08:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCOipdih1KgmOX8qUBzLxMZkWRKxcB0Y_uaEGYsYovIyvbs5SUHj3qU05EIu_6hcWu3J63klDXK9Gqdog8Muaj2tfDE_AlZi4K0eq1JwHnSxC7OLTdAzTZo7OmQbORSIkTJ0oBv2rLjSs/s1600-h/beodo.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5291528441483022962" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 162px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCOipdih1KgmOX8qUBzLxMZkWRKxcB0Y_uaEGYsYovIyvbs5SUHj3qU05EIu_6hcWu3J63klDXK9Gqdog8Muaj2tfDE_AlZi4K0eq1JwHnSxC7OLTdAzTZo7OmQbORSIkTJ0oBv2rLjSs/s200/beodo.jpg" border="0" /></a><br /><div>Vida sana. Recostado en una silla de oficina en mi buhardilla, fumando hierba mientras <em>Simple twist of fate</em> de Dylan dulcifica la calurosa noche de verano. A mis espaldas la cortina empujada por un, apenas, viento fresco que surge de la ventana me cubre, me acaricia y se retira.</div><br /><div>Una hermosa escena. Ideal para leer <em>Miedo y asco en las vegas</em> de Thompson. Recién comienzo, me encuentro en la parte en que Thompson, embotados sus sentidos por el éter, cree ver vampiros. Yo solo estoy fumando hierba pero finjo que los veo y me dejo llevar por la lectura, el viento y la música.</div><br /><div><em>Blood on the tracks</em> sigue sonando y me rio porque el tema que corre es <em>Idiot wind</em>, y me siento muy bien cuando la cortina a mis espaldas me cubre y me acaricia el cuello.</div><br /><div>Hacía meses que no escribía nada. Ni un ápice. Sin embargo tenía cosas para contar, pero de las ganas… ni hablar…</div><br /><div><em></em></div><br /><div><em>You don´t know how to breath</em></div><br /><div><em></em></div><br /><div>Hay que aprender a controlar la inspiración y el talento. Lo que me recuerda: recién ahora comienzo a controlar los dos tipos de inspiración necesarios para sobrevivir en el planeta tierra. La artística y la física.</div><br /><div>Todos los días a las 8 A.M. entro a <em>Rude Boys</em>, el gimnasio al que me he inscripto, con la voluntad de sacar algo productivo de allí. Además de controlar mi respiración, cosa realmente difícil si se lo piensa desde el ángulo de un suicida/famélico/anarco, he conocido personajes realmente detestables, deleznables and whatever…</div><br /><div>Yuppies, Junkies, señoras bronceadas, blanquitas chismosas, cuarentonas vagas, onanistas (que son los verdaderos “lugareños” de un gimnasio), gorditos de verano, viejos verdes nostálgicos… una verdadera acrópolis globalizada.</div><br /><div>He hablado con un par de ellos pero lo más interesantes es observarlos. Por otro lado no es aconsejable molestar a alguien mientras levanta un a barra con 50 k de cada lado…</div><br /><div><em>Meet me in the morning…</em> Parezco un remero: los brazos inchados, las venas rebosantes de vida bombeando sangre por los músculos.</div><br /><div></div><br /><div>A veces me asusto.</div><br /><div></div><br /><div>Temo convertirme en un onanista, por eso los observo: entre serie y serie busco las particularidades de cada uno y les otorgo un apodo. Recientemente bauticé a uno de ellos “Fido”. Tiene rulos chistosos y es flaco como el personaje de la gaseosa de lima-limón.</div><br /><div>La verdad es que siempre concurre a Rude Boys con la misma bermuda con flores anaranjadas y una apestosa remera de una maratón del 92´, y eso me irrita… o simplemente me molesta. Su físico muestra lo contrario a su atuendo, por más ejercicio que haga seguirá siendo un flaco hecho y derecho, sin rasgos destacables: una eterna planicie desértica con algún que otro montículo que pronto es esparcido por el viento.</div><br /><div></div><br /><div>Uh! Que vuelo!</div><br /><div></div><br /><div>Lastima, porque es bastante amigable; moviendo su bigotito pelirrojo me contó que trabaja de abogado y que todos los veranos se va por un mes a las toninas. Pobre de mi que he decidido quedarme aquí.</div><br /><div>Por suerte Thompson, la hierba, Dylan –<em>Lily, Rosemary and the jack of hearts</em>- y otros discos me harán compañía. </div><br /><div></div>Pablo Honeyhttp://www.blogger.com/profile/10048353988731868264noreply@blogger.com1